Няма смисъл в думите. Като пролетен
фьон те падат отвисоко, преминават през теб, продължават някъде далеч зад теб и
не се връщат. Главата ти шуми, а около вас – спокойно, като в зимна градина.
Всичко се чете в очите.
Този път не шават, не те
разглеждат, не мигат, не изразяват.
Наблюдават. Всеки жест, всяко
движение. Твоето лице е един недовършен разказ, за мечтите и желанията, за
разочарованията и угризенията, за дългата сметка за телефон и късите есемеси,
за плановете и закъснелите срещи, за гушнатата възглавница, за онова, което все още го няма.
Насреща – черен грим върху
паметник. Стои и те зяпа. Вбесява, а не говори. Не виждаш, не разбираш. Около
вас е пусто, няма душа, няма време, няма стени, само тази маса между вас.
Това не е кръстопът, защото нищо
не пресича калдъръма. Или излизаш на главния път или скачаш в блатата.
Кой дава, кой получава, кой сгреши
и кой прости? Къде съм аз и с какво да продължа? Цената, която платих за теб не
е по сметката на един милион други, как ще ми я върнеш? Търсех повече, намерих нищо.
Нямам какво да ти кажа. Не ме
търси, не искам да чувам и да виждам. Ще ми липсваш както всичко друго, от
което се отказвам без бой, но пък знае ли се, след година-две, може да се
разминем без да те позная.
Тогава няма да ми е мъчно.
2 коментара:
Би ми било приятно да те познавам.
Публикуване на коментар